Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Дарья Фэйр,


Аннотация
«Что может быть страшнее для человека, чем осознание своей ненужности? А для нечеловека? Когда понимаешь, что твой век уже прошёл, и как бы хорош ты ни был – тебя отправят на задворки.
Это коротенькая и добрая сказка о зле. В меру грустная, в меру светлая и вполне себе жизнеутверждающая.
Рассказ отлично подойдёт к вечерней чашечке чая. Не забудьте вКлючить телефоны!»



«Здравствуй, дорогой дневник…»
– Нет, не так!
«Здравствуй, Дорогой Дневник! Вот уже почти сто лет я исправно выполнял свою работу, и теперь мои дни сочтены. Я до сих пор помню времена, когда только появился на свет! Это были дивные деньки! Из родной Ирландии меня распределили в холодную Россию, но я был юн и полон сил…»
Карандаш выпал из неловких когтистых пальцев, а на листе бумаги остался неровный росчерк.
– Да что же за день такой?! Дурацкий день! Дурацкий карандаш! Дурацкая паутина!

Пришлось повозиться, чтобы выцарапать карандаш из захламленного угла, а потом взгромоздиться обратно на слишком высокий и уже порядком пообтрепавшийся стул. Паутина прилипла к ушам, но ему было плевать, и он продолжил писать:
«Тогда я говорил себе: "Русти! Ты должен быть сильным! Тебе повезло! Тебе поручили самую выгодную работу!"… Но теперь я больше не нужен. И разве они знали, что так случится? Все мы верили, что будем нужны. Но сегодня в моём доме демонтировали последний телефон…»
Русти всхлипнул, затем ещё раз, и вытер слезу с зелёной чешуйчатой щеки. Свеча заискрила, пыхнула сажей, но не потухла – хватит ещё на пару минут.
«Люди так быстро забывают! Вчера они ещё помнили обо мне, боялись, но теперь я…»
Русти вытер ещё одну слезу, а затем нахмурился и швырнул карандаш на стол. Нет уж, хватит! Негоже профессиональному телефонному гремлину так распускать нюни! Ирландцы не сдаются! Он спрыгнул со стула, шлёпнув лапами по кафельному полу. Пора спать. Как эти русские говорят? «Утро вечера мудренее»? Вот утром и подумает, а сейчас уже глаза слипаются.
Он почесал лохматый рыжий хохолок, ругнулся, влез обратно на стул и задул свечу.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Дарья Фэйр,

Аннотация:
Порой чудеса случаются, даже если в них не верить. Ольга Ивановна считала, что мечты не приводят ни к чему хорошему, но внезапно встретившийся байкер в ту самую ночь, когда ей так необходима была помощь, внезапно открыл мир с другой стороны.
И это ли не чудо — когда свалившиеся проблемы вдруг оборачиваются испытаниями, призванными вновь ощутить вкус к жизни?

Примечания автора:
В тексте присутствуют сцены курения!
Рассказ относится к вселенной Нелита, герой рассказа также встречается в рассказе
«Кулон с цветком кувшинки».


***

Ольга Ивановна всегда скептически относилась ко всяческим сектантам, битвам экстрасенсов и прочей околонаучной ерунде, что с охотой обсуждали её не столь начитанные подруги. Она, пусть втайне, но всё же гордилась тем, что чётко знает, что, откуда и почему берётся. Уже сорок семь лет она уверенно шла по жизни, как и положено серьёзной и умной женщине. Окончила школу с золотой медалью, с блеском окончила педагогический факультет, вышла замуж, родила дочь, а через несколько лет сына. Проработала в школе пятнадцать лет… а дальше жизнь закончилась.

– Пакет брать будете? – устало спросила она и тут же спохватилась и покраснела.

Продавщица продуктового магазина понимающе улыбнулась и взяла карточку из слегка подрагивающих тонких пальцев с аккуратным неброским маникюром. Ольга Ивановна положила в сумочку бутылку кефира, плитку горького шоколада и упаковку солёных орешков. Пачку сигарет она воровато засунула в карман лёгкой джинсовой курточки поглубже, но потом вспомнила, что уже семь лет как никто не упрекает её в этой маленькой слабости. Забрала карту и, поблагодарив, отошла от прилавка, на который уже наседала какая-то кучерявая женщина, пахнущая удушливо-сладкими духами.

Вечер уже наступил, но в центре Москвы темно не бывает никогда. Ольга Ивановна пригладила короткие седые волосы, поправила очки в тонкой оправе и, наконец, вернула себе уверенность. Совсем эта столица выбила её из колеи, в родном Славянске-на-Кубани она чувствовала себя намного спокойнее. Здесь же её всегда не отпускало чувство, что она нищая в царском дворе. Уже третий раз она здесь, да всё не избавится.

Ольга Ивановна достала кошелёк, приладила в отдельный кармашек свою карточку и на всякий случай проверила билет. «17 мая, 23.48. Москва пасс. – Краснодар. Плацкарт, 37 место». Достала телефон: 20.37, 17 мая. Всё в порядке. До поезда ещё три часа. А дочка пусть дома с мужем сидит, нечего ей по ночам шататься, район у них неблагополучный. Ольга Ивановна постоянно следила за сводками новостей и знала, что в Химках за прошедшую неделю было три грабежа, авария в теплосети, стая бездомных собак напала на прохожего, и даже нашли один труп. Пусть лучше ужинают и спать ложатся, а она успеет погулять по ночной Москве, чтобы было что рассказать подругам.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Дарья Фэйр,

Знойный ветер донёс навязчивое жужжание. Муха села на белую облупившуюся краску, потёрла лапки и присосалась к уже подсохшей капле сока. Рядом стояла урна, в которую кто-то попал бутылкой не с первого раза, мухе повезло.

На скамейке сидел человек. Он протянул палец – медленно-медленно – аккуратно поднёс к соседке, ощутил тонкой кожей её ищущий хоботок, лапки и невесомое тельце, поднявшееся к ногтю. Аккуратно поднёс к лицу. Муха взглянула в светлые голубые глаза, замерла и подобострастно взжужжала крыльями.

Тёплый ветер всколыхнул длинные волосы цвета пыльной дороги и отбросил их на плечи. Муха вгляделась в его лицо и, последний раз зацепив лапкой бороздки на пальцах, улетела.

Мимо шумно пронёсся состав. Цистерны, вагоны, колёса. На платформе было безлюдно. В этот полуденный час никто никуда не спешил, каждый занят своим делом, и лишь одинокий человек в сером летнем плаще сидел на скамейке, глядя на собственные пыльные ботинки. Казалось, он кого-то ждал. Но кто появится здесь сейчас? Пригородные поезда не ходили в такое время, и ближайшая электричка лишь вечером раззявит своё брюхо для того, чтобы отвезти кого-то домой.

Он поднял лицо к солнышку, закрыл глаза и блаженно улыбнулся.

Мимо пробежала собака, взглянула на него, приподняла одно ухо, второе. С любопытством подошла, принюхиваясь.
– А ну пошла отсюда! – раздался надтреснутый женский голос.
Слегка полноватая, покрасневшая от жары женщина в форменной одежде вытерла пот со лба и продолжила мести плитку, подбираясь к белой облупленной скамейке.
– Чудесный день!

Приятный низкий голос заставил её вздрогнуть, но она тут же нахмурилась и вцепилась в метлу. Сколько уже психов навидалась, вечно сюда приходят какие-то ненормальные. То ли наркоманы, то ли сектанты. От бомжей спасу нет, уже все клумбы изгадили!
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Дарья Фэйр,


Грешница
Аннотация:
Что может быть банальнее истории о грешнице, сожжённой на костре? Разве что история о
грешнице, сожжённой за чужие – не свои – грехи. И сколько раз ей нужно сгореть? Чтобы понять,
что с этими людьми не так?
**********
Сначала всегда становилось тепло. Пригревало, даже уютно. Но потом воздух
становился всё суше и жарче. В носу дёргало пересохшую слизистую и начинало печь
где-то там, ближе к зубам. Щёки стягивало, волосы начинали закручиваться от
нестерпимого жара. И запах. Появлялся этот мерзкий запах палёной шерсти. В такие
моменты она уже знала, что сейчас будет больно. Эта тонкая грань, когда ты ещё
можешь ждать, держаться, и через мгновение уже разрываешься криком из
пересушенной глотки, вопя от боли, которую просто невозможно выдержать.
«Гори, гори, моя девица.
Грех по венам всё струится!
Не отмыться, не простить,
Можно только искупить!
Гори, сгорай, но знай, прощенья,
Получишь от огня крещенья!..».
Детская песенка слетала с потрескавшихся губ, слёзы причиняли страшную боль,
закипая прямо в железах. Кожу стягивало, высушивало, лишая возможности
двигаться, но всё ещё не давая умереть.
Она не умирала ни разу. Раз за разом переживая искупляющее пламя, она так и не
дошла до конца.

Так случилось и в этот раз. Как бы она не молила бога пощадить её и, наконец,
забрать, хоть в ад, хоть в рай – куда угодно прочь от этого пламени – но вместо
смерти она вдруг умудрялась сделать глубокий свежий, полный душистого
прохладного воздуха, вдох и просыпалась.
В этот раз, ещё тлеющий на кончиках нервных окончаний жар, смыл поток ледяной
воды с лёгким запахом болота.
– Сколько можно орать! – раздался надтреснутый голос матушки. – И орёт, и орёт!
Да когда это кончится?! Вот получишь ты за это, помяни моё слово! Нормальные
люди спят, как спят, а ты, выродок, ни себе ни людям! Грехи спать не дают, вот уж я
тебе толкую! Как есть – грешница, вот и маешься! И других маешь!
– Рая, – раздался недовольный мужской голос из другого угла комнаты, где стояла
широкая родительская кровать, – ну чего ты разоралась сама? Уймись! И спать иди. А
ты, Маришка, ступай-ка в сени – там поспишь.
Девочка, дрожа, встала. Потупившись, прошлёпала босыми ножками мимо
молчащей, но сурово глядящей на неё матушки, отвернулась от ехиднопоблёскивающих глаз братьев, что спали в другом углу, и тихо притворила за собой
дверку.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Дарья Фэйр,

Что может быть прекраснее, чем горячая женская ляжка, зажатая в мозолистой ладони после тяжёлого дня на лесопилке? Зажатая в руках женская ляжка, которая всё ещё присоединена к женщине!

Именно так рассуждал Варед, глядя на собственные окровавленные руки.

– Неудобно получилось... – произнёс он и перевёл взгляд на мнущего простенький галстук у смертельно побледневшего лица чуть полноватого новоиспечённого вдовца. – Ну что, по пивку? – спросил Варед и хлопнул ладошкой по плечу гостя.

"Всё что ни делается – всё к лучшему" – мама всегда так говорила.

Варед маму любил, поэтому до сих пор и не женился. Да и на что ему чужая баба? Всё равно мама готовит лучше. "Не забыть бы потом мясо ей занести" – с улыбкой подумал Варед, оглянувшись на распиленный пополам труп.

Повозка, стоявшая у лесопилки скрипнула распахнутой дверью. Гость дёрнулся на резкий звук, но не ответил, а растерянно пошёл следом за Варедом, открывая рот, но не в силах сказать что-либо.

– Ты, дружище, радоваться должен! – произнёс Варед, когда они сели на крыльцо местной наливайки. – Некоторые вон всю жизнь мучаются, а тут рррраз – и всё!
– Так как же?.. – проблеял вдовец, простирая руки в сторону лесопилки, но больше сказать ничего не смог.
– Да не расстраивайся ты так! – ещё раз хлопнул его Варед так, что у того плечо хрустнуло. – Сейчас по пиву выпьем и враз полегчает! Эй, Аника! Налей нам пива с гостем! Аника!!! – Варед прислушался, глядя на распахнутую дверь и вздохнул: – Я что, сам с собой разговариваю?! Ладно, сейчас сам схожу!

Он встал, почесал шею и устало проскрипел ступенями наверх. Вдовец проводил взглядом широкую спину, скрывшуюся в полумраке зала, и всхлипнул. Мимо пробежала косуля. Вдовец смотрел ей вслед и моргал, будто мечтая проснуться, чтобы всё это оказалось лишь сном.
Читать далее...